La CHIGNOLE

C’est un virus, un caillou sous la roue du vélo, 

un chauffard, un terroriste, une leucémie, un AVC…

On dit un accident, un attentat, une maladie…

C’est une déflagration.

C’est une déchirure définitive, 

de celle dont on dit que ce ne sera jamais plus comme avant.

On peut se peiner des empêchements, des confinements, des privations,

On est en droit de s’impatienter, de s’exaspérer ou de s’énerver…

Ceux qui sont dans la perte sont au-delà, ils sont emmurés.

Cette partie d’eux-mêmes qui souffre d’une perte irrémédiable sait qu’aucune pirouette 

ne saura les sauver de leur part manquante.

Certaines effractions n’ont que le vide à contempler, pire encore que l’obscurité 

dont nous avons appris qu’elle n’était qu’attente de l’aube. 

Le vide est une lumière qui n’éclaire plus rien, , un cri, un trou au coeur duquel

la seule perception est l’absence, la perte, le manque.

Ce déclenchement, ce fût un avatar domestique, un électricien zélé qui, en passant sa gaine électrique, perce de sa chignole géante mes classeurs de diapositives soigneusement 

archivés au bas d’un placard. 

La perte était irrémédiable, mais triviale, le trou définitif, et l’électricien terriblement désolé.

La vie sait n’être pas avare en accidents, et cet épisode refait surface 

comme un iceberg à la dérive qui retrouve des berges pour le guider.

Et puis les maladies, les pandémies, et toutes ces disparitions, ces familles lacérées bien au-delà des frustrations ou des revendications ridicules.

Et l’iceberg dormant se transforme en une braise perforante, une urgence viscérale à dire la perte, les pertes, ces arrachements inhérents à nos vies d’humains.

De ces diapositives perforées, perdues, de l’histoire qu’elles racontent, de ce micro fragment de temps révolu qu’elles protègent et consolent, ne reste qu’un vide opalescent aux bords déchirés et douloureux. Comme une abstraction, une théorie brutale sur le manque, une vaine rhétorique de l’absence.

Et ces pages trouées viennent composer les fenêtres d’une ville enfermée dans ses paysages intérieurs, avec ici ou là, un trou, une effraction, un drame au-delà du pire.

Mais les nuits tombent, et toujours elles tombent, et les villes s’endorment et oublient, ou s’amusent, ou s’arment de vengeance.

Et toujours  les vitres brisées battent au vent du vide, insensibles à l’oubli et aux 

réparations.

De ces dévastations-là,  il faut pourtant se relever et réinventer des lendemains qu’il est nécessaire malgré tout de garder vivants, créer les jours d’après encore, avec leurs 

dentelles, blanches ou noires, leurs illuminations rescapées, et le désir de dire, de montrer, de raconter, même si c’est de la peine.